Sentimento intrinseco

Spiegare l’amore, sempre più sfugge alla comprensione umana questo sentimento tanto decantato. Fiumi di poesie, poemi e romanzi lo esaltano, lo rincorrono, lo bramano, lo disprezzano, non si ha riscontro che sia mai stato raggiunto in modo completo e sognato. E’ possibile che i fortunati, presi a viverlo intensamente, non abbiano motivo di lasciare scritti e quindi non si saprà mai come siano riusciti ad impossessarsene.
L’amore prigioniero di se stesso cerca sempre una via di fuga per liberarsi dall’amato bene, lo avverte nemico, avversario, il limite alla sua libertà, colpevole della sua infelicità, per poi ritornare spontaneamente in gabbia, perchè non riesce a fare a meno del suo carceriere o di quello che presume tale, e mai confesserà questo suo bisogno, nemmeno a se stesso.
L’amore vigliacco, insidioso, pretenzioso, distruttivo, affascinante, dà solo pochi attimi d’esaltazione per incatenare a vita, e poi si trasforma in un vecchio cantore di nenie struggenti, ribelli , rabbiose.
Quante volte è stato l’alibi dei propri errori, accusato di rinunce da martire, o arma per tornaconti, chi ne fa sfogio ha scoperto la più ambigua delle magie che questo sentimento possiede.. la coercizione spicologica, che rende vittima l’accusato carnefice senza che questo se ne avvede.
La cosa enigmatica è il concetto d’amare, la mancanza d’essere sinceri con se stessi, quel voglio non voglio distruttivo anche per gli altri, sui quali ricadono tutte le colpe del fantomatico ostruzionismo.
Quando poi in attimi di sincerità riuscimo a confessarci di non essere capaci di comprenderci già da soli.

Se tracci col gesso una riga sul pavimento,

è altrettanto difficile camminarci sopra che avanzare sulla più sottile delle funi.

Eppure chiunque ci riesce tranquillamente perché non è pericoloso.

Se fai finta che la fune non è altro che un disegno fatto col gesso

e l'aria intorno è il pavimento,

riesci a procedere sicuro su tutte le funi.
Ciò che conta è tutto dentro di noi; fuori nessuno può aiutarci.
Non essere in guerra con te stesso: così... tutto diventa possibile,
non solo camminare su una fune, ma anche volare

Hermann Hesse